Онлайн книга Тройняшки не по плану. Идеальный генофонд

Не пойму, как инспектор вообще подумать мог, что она жена моя? Меня вообще в депрессию вгоняет одно лишь слово «брак». Гадкое такое, будто сломалось что-то и ремонту не подлежит. Никакой «автосервис» не спасет. В эту кабалу я точно не полезу никогда. Довольно того, что я стресс от сегодняшнего «шоу» получил.

В качестве компенсации за моральный ущерб позволяю себе еще раз просканировать чертовку, медленно изучая ее тело. Каждый вкусный изгиб, прикрытый невесомой тканью, голые плечи, край декольте, подчеркнутого тугим лифом.

— Дядь, извини, — детский голос прорезает переваренный холодец в голове, в который Агата мозг мой превратила. Ничего при этом не делая! Даже ножку незаметно шифоновой тканью прикрыла, будто почувствовала мой взгляд не там, где надо.

— Кхм, что? — оборачиваюсь на звук. Дергаюсь от чужеродного «дядь». Не понимаю, почему, но раздражает меня это обращение.

— Я больше так не буду, дядь, — Васька губки надувает. И на маму косится.

Непроизвольно улыбаюсь, вглядываясь в растерянное личико. Ясно все. Старается вину загладить, чтобы наказания дома избежать. Или хотя бы минимизировать потери. Но так легко пацанка не отделается.

— Не прощу, мелкая, — серьезно проговариваю я. Васька бровки хмуро сводит, а Агата рядом вздыхает шумно. Еще и остальные члены банды в меня взглядами впиваются. Намеренно выдерживаю паузу, чтобы нервишки им пощекотать в отместку за мой испорченный день, а затем все же добавляю: — Если еще раз дядей меня назовешь, точно не прощу, — и непроизвольно смеюсь, когда дети шокировано переглядываются, словно мыслями обмениваются.

Автомобиль замедляется, и я переключаю внимание на Агату. Едва ли не получаю эстетический оргазм, когда она красиво паркуется на площадке возле кафе. Идеально втискивает хендай в узкое пространство между другими машинами, ставит ровно.

Бабы так не водят. Ведьма она. Или мужик замаскированный. Хотя нет. У нее дети все-таки.

Трое…

— Они все твои? — недоверчиво уточняю я, когда мы с Агатой из машины выходим. — Дети? — уточняю заторможенно. Сложно поверить, что такая молодая девчонка трижды рожала.

— Нет, украла, — фыркает ехидно. И в тоне обида проскальзывает. — Что за дурацкий вопрос?

— Прости, но они… — развожу руками, однако не могу сформулировать мысль.