Онлайн книга Будь моим

— Нормально! Сейчас приду!

— Ладно… — бормочу, направляясь на кухню.

Нырнув в холодильник, достаю с верхней полки маленькую бутылку воды. Она холодная, и я пью ее, захлебываясь, а когда возвращаюсь в постель, та все еще пуста. Почти отключившись снова, я понимаю, что Андрея на диване в гостинной тоже не было.

Глава 9

Неделю спустя

«Привет, я тебя нашел», — читаю сообщение в директе своей соцсети.

На аватарке отправителя знакомое лицо. Это хорист. Тот самый, с юбилейного концерта на прошлой неделе.

«Привет», — пишу ему в ответ.

«У меня билеты на выставку стрит-арта, хочешь сходить?» — зовет он меня на свидание.

Вот так сразу?

Все мои свидания, как правило, заканчиваются ничем. Только пару-тройку раз я позволила закончить их поцелуями. Было приятно, но я тормозила задолго до того, как парни начинали распускать руки.

Я не собиралась беречь себя для Градского, я просто не хотела этого с теми парнями… Желание узнать, что значит почувствовать на себе мужские руки, каждый раз боролось во мне с глубоким внутренним сопротивлением, которое не давало расслабиться и получать это пресловутое удовольствие.

Очевидно, я устроена так, что могу получать удовольствие только одновременно и телом, и головой.

Может, это лечится?

Пф-ф-ф…

«Уехала за город. Может, в другой раз», — быстро строчу в ответ.

Никнейм парня не дает никаких подсказок по поводу имени, а сама я его вспомнить не могу. Будто мне ластиком начисто стерли этот участок памяти.

— Видел твой концерт в сети, — отвлекает меня Егор.

Он сидит за рулем своего внедорожника рядом со мной. На нем майка с глухим горлом без рукавов, и его бицепсы выглядят особенно впечатляющими.

Повернув голову, я ловлю его взгляд на дисплее своего телефона, а потом и на своих голых коленях. Блокирую экран, не прочитав ответ на последнее сообщение, и убираю гаджет в карман сарафана.

— Он был не «мой», — имею в виду концерт. — Общий. Коллективная работа.

— А, ну да, — отзывается Егор. — Но я в любом случае посмотрел только твое выступление.

— Не люблю смотреть на себя в записи… — делюсь с ним.

— Зря. Ты очень красивая.

Комплимент вызывает легкий прилив стеснения, потому что взгляд Рязанцева за этот короткий миг успевает коснуться моей груди в вырезе летнего сарафана, потом плеч и только после этого — лица. Но уже в следующую секунду Егор опускает на глаза солнечные очки и отворачивается.

— Спасибо, — бормочу, глядя в окно на стык яркого голубого неба и ровного полотна дороги.

На небе ни облачка.