Онлайн книга Их жаркий ноябрь

Константин презрительно фыркает.

— Мне отчеты от тебя не нужны, сразу предупреждаю. Но взамен я потребую другое.

— Что же?

— Твою преданность. Я хочу, чтобы меня любили, Ань. Чтобы я приходил домой и видел, что меня ждут. Что вкусно пахнет приготовленный ужин, что рубашки поглажены, что уютно в квартире. Так было дома у моей мамы, еще до развода с отцом, и того же я хочу себе. Ты готовить умеешь?

— Спросишь еще, — тихо посмеиваюсь. — Конечно, умею. И рубашки гладить умею.

— И борщи варить умеешь? — неотрывно следя за дорогой, улыбается он.

— Я все умею.

— Значит, мы с тобой уживемся, — его рука незаметно ложится на мое колено и откровенно поглаживает. — Отчетов мне никаких не нужно, только ты нужна. Вся, без остатка.

— А Ева? — осторожно сглатываю.

— А Еву мы поселим во второй спальне. Надеюсь, ей у меня понравится.

Костя переключает передачу и идет на обгон идущей впереди грузовой машины.

Я расслабленно выдыхаю, откидываюсь назад на своем месте. Мне не терпится оказаться у него на даче.

По соседней полосе несется черная «Тойота». Профиль водителя мне смутно знаком. Вздрагиваю, впиваюсь глазами в оставшуюся позади машину. Валера? Но что он делает на трассе утром? Да и машины у него такой хорошей никогда не было.

Разглядеть водителя невозможно, слишком большая скорость. Костя не просто водит, он носится по дорогам так, будто за ним гонится дьявол.

«Показалось», — успокаиваю себя. У Валеры не может быть никаких дел на трассе ранним утром в субботу, просто я стала слишком нервной накануне первого заседания.

До Ростова доезжаем довольно быстро. Поселок «Янтарный» дружелюбно распахивает нам свои объятия. Здесь держат недвижимость состоятельные жители города. Дачи — закачаешься от одной архитектуры, что уж говорить о внутренней отделке помещений.

«БМВ» притормаживает у заросшего пожухлой травой каменного забора.

— Вот и приехали, — улыбается мне Костя. — Научу тебя шашлык жарить по-нашему, по-Ростовски. Этого ты точно делать не умеешь.

— Мне всегда казалось, что жарить мясо на углях — мужское дело, — выбираясь из машины, предполагаю я.

— А женщинам я бы его никогда и не доверил, — лукаво посматривает на меня мой избранник. — Впрочем, как и водить машину. Если бы я был президентом, обязательно бы издал указ, запрещающий женщинам садиться за руль. Не одна нормально водить не умеет. А врежется и хлопает глазами красивыми. «А я не знаю, как это вышло. Оно само»…

Костя смешно выкатывает глаза, и я не сдерживаю свой смех.