Онлайн книга История одной ненависти

– Бокал мохито? – проходящий мимо официант услужливо подставил мне поднос с прохладительным напитком.

– Алкогольный? – спросила, все еще размышляя, стоит ли брать стакан.

– Без, – ответил с дежурной улыбкой. – Минеральная вода, лайм, мята и сироп.

После его слова схватила стакан, не раздумывая, и жадно отпила. Кто же знал, что на этом приеме кроме Кристалла будут предлагать другие напитки. Безалкогольный мохито – мой любимый, особенно когда его делают с минералкой вместо спрайта.

– Спасибо, – благодарно кивнула, и служащий удалился, а я мельком окинула зал, полный гостей взглядом и не встретив там знакомых силуэтов отвернулась к окну.

Коктейль выдался на удивление вкусным, в него явно добавили какой-то секретный ингредиент. Смаковала его, пока не допила весь, а потом поставила на стоящий неподалеку стол и вновь попыталась отыскать в толпе Егора."

"Тот будто сквозь землю провалился, и я поняла, что муж либо таким образом наказывает меня за бунтарство, либо ищет меня сам.

Повернулась в сторону входа, и мозг тут же поехал.

Это странное ощущение будто я пьяна в стельку или перегрелась на солнце. Голова будто чужая, и тело постепенно наполняется ватностью.

Но кроме пары глотков шампанского я не выпила ни капли, и сейчас это ощущение опьянения были как минимум неуместны и слегка пугающи.

Возможно, официант обманул, сказав, что мохито был безалкогольным. Но и я не почувствовала в нем пресловутой горечи от водки или рома.

Мне просто нужно подышать, и я станет лучше.

Направилась к выходу из зала, по пути оглядывала гостей, но мужа не встретила.

С каждой секундой ощущала себя все хуже, поэтому решила отложить поиски и найти уборную, чтобы умыться. Ледяная вода – лучший способ освежиться.

Вышла в широкий холл, но тот как назло был пуст, если не считать группу мужчин, о чем-то переговаривавшихся. Прошла мимо них, надеясь, что встречу кого-то из прислуги и те направят меня в нужном направлении, но ни единой души в длинном коридоре не было.

Шла по нему, и он никак не хотел заканчиваться, будто я попала в Зазеркалье. Такой же пол в шашечку, высокие потолки, которые как грозовой купол возвышаются и пугают своей мрачностью, и темный конец коридора вдали, вместо желаемого света.

Стук шпилек о мраморный пол раздражал громкостью. Я никогда не замечала, что мои туфли так звякают. Этот звук впивался в перепонки, и хотелось зажать уши.