Онлайн книга Хочу тебя жестко (СИ)

У меня до сих пор живет внутри легкое напряжение, касающееся наших отношений и взаимодействия в институте. Я боялась, что он сделает что-то очень странное и компроментирующее, но до этого момента он вел себя отстраненно.

— Во-вторых, собираешься пойти летом работать официанткой?

— Что? — мои брови хмурятся, как только он задает этот вопрос. Откуда он это узнал - неважно, потому что мы с Аленой сегодня действительно обсуждали подработку в коридоре по пути на пару. Мог услышать случайно. Но с чего он завел эту тему, меня удивляет.

Потому что, черт побери, летом родители мне начисто убирают обеспечение, считая, что раз я не хожу в институт - то деньги мне и не нужны. Дома еда есть, во что одеться есть - и того достаточно. В прошлом году я раздавала листовки, клеила объявления, но получала за это копейки. Это была моя первая попытка самостоятельно найти работу. Тогда я вообще не разбиралась в жизни и способах заработка, так что в этом году я собиралась стать умнее и найти более приличную подработку.

Но, похоже, профессора мой ответ не приводит в восторг. Его скептически приподнявшаяся бровь позволяет угадать его мысли о моем будущем месте работы.

— Почему не стриптизершей? — интересуется он так, будто бы это обычный вопрос, а я резко выдыхаю.

— Что за вопрос?

— Просто там явно больше платят.

— И? Я не собираюсь раздеваться за деньги.

— Что тебя останавливает? — он сверлит меня все тем же взглядом, в глубине которого я вижу легкое презрение, что ли.

Он делает паузу, пока я перевариваю его слова.

— И твое образование нигде не нужно.

Я закрываю глаза. Господи, он точно ненормальный.

— Это летняя подработка. — мысленно выдохнув, произношу я. — По профилю меня никто не возьмет на работу на три месяца. Так что я выбрала вариант, где платят нормальные деньги и за них не приходится раздеваться.

"Его выражение глаз становится не лучше, чем у дохлой рыбы от моего ответа.

— Ты ведь могла спросить про работу у меня, Цветкова.

— Устроите продавцом в ваш секс-шоп? — фыркаю я. — Спасибо. Что-то мне неохота, да и чаевых там не дождешься.

У психопата мелькает легкая улыбка.

— Нет. Поехали, Цветкова.

— Куда? — настороженно спрашиваю я.

— Ну, подкину тебя домой.

— Я сама могу добраться.

— Цветкова, поехали.

— Я не хочу.