Онлайн книга Снегурка для опера Морозова (СИ)

Прохладная ткань струится по телу, задевая до сих пор чувствительные соски, погружая в воспоминания о том, что совсем недавно вытворял со мной Денис.

— Снегурка, ты живая? — стучит в дверь, выдёргивая меня из сладкого наваждения. — Пора.

Спохватываюсь и смотрю на часы. Точно. Вот я копуша. Так и куранты можно пропустить.

— Бегу.

Быстро заканчиваю с красотой. Волосы заплетаю в тугую косу, надеваю белые балетки и вылетаю из комнаты, едва не врезаясь в Дениса. Он такой красивый в белоснежной рубашке с закатанными до локтя рукавами и серых классических брюках.

Смотрит на меня с немым обожанием. Восхищённо присвистывая, качает головой.

— Детка, ты такая красивая, — его голос просаживается от волнения, а взгляд искрится восторгом.

На меня никто и никогда так не смотрел. Словно я единственная в мире. Самая дорогая драгоценность. Это безумно приятно и до дрожи волнительно.

— Пойдём? — Денис протягивает ладонь, и я с готовностью вкладываю свою ладошку в его большую и тёплую.

Ёлка мерцает разноцветными гирляндами, стол накрыт, по телевизору идёт какой-то концерт а мы словно не замечаем ничего вокруг. Сидим друг напротив друга, не отрывая взглядов, и чего-то ждём. В какой-то момент я вздыхаю, Денис оживляется и разливает по фужерам шампанское. Протягивает один мне, а второй оставляет себе.

— За тебя, моя сказочная девочка, — хрипло говорит он и поднимает свой фужер на встречу моему.

— Я никогда не пила алкоголь, — честно признаюсь. Принюхиваюсь к напитку.

— Смелее, я рядом, — смеётся Денис и с интересом наблюдает за мной.

Улыбаюсь и осторожно делаю глоток. Холодно, сладко и щекотно от пузырьков, теперь уже на языке.

— Ну как? — широко улыбаясь, спрашивает мой Дед мороз.

— Не знаю. Вроде вкусно, — отпиваю ещё немного и ещё. — Мне нравится.

— Надеюсь, это не всё, что тебе сегодня может понравится, — Денис загадочно подмигивает и скользит по мне хищным взглядом, от которого внутри всё начинает вибрировать.

Нервно сглатываю и от смущения опускаю глаза. Щёки предательски вспыхивают. Чтобы хоть немного охладиться, тянусь за игристым напитком и, неловко взяв фужер, опрокидываю шампанское на стол. Как в замедленной съёмке, наблюдаю за стекающими струйками прямо мне на подол. Пузырьки на ткани красиво подпрыгивают и лопаются, мгновенно пропитывая платье влагой. Вскакиваю на ноги, но поздно, я уже вся мокрая, а по щекам текут слёзы.