Онлайн книга Маникюр для покойника

Нам о многом потолковать надо. Правда, сначала вымыться не мешает, воняете вы, как солдатский туалет.

– Уж не знаю, как насчет сортира в казарме, – ощетинилась Катя, – я там никогда не бывала, но, думается, вы, милейший Владимир Иванович, тоже не источали бы нежный аромат после почти месяца сидения в подобном месте.

– Все, все, понял, – замахал руками Костин, – пошли вниз.

Мы спустились на снег. Недалеко от ворот стоял микроавтобус. Возле машины толклось штук шесть шкафоподобных парней. Тут же белел «рафик» с надписью «Скорая помощь».

– По коням, мальчики! – велел Костин.

– Нет! – закричала я.

– Это еще почему? – удивился подошедший Паша.

– Я не могу уехать без арфы.

– Без чего? – изумились милиционеры в один голос.

– Без арфы, струнный инструмент такой…

– Ничего, ничего, – забормотал Володя, пытаясь погладить меня по голове, – это пройдет.

– Вот сейчас сядем в хорошенький автобус, – забубнил Паша тем особенно проникновенно-отеческим голосом, которым психиатры разговаривают с внезапно впавшим в буйство больным, – и я куплю тебе арфу, честное слово, давай только до станции доедем.

Краем глаза я заметила, как он манит в нашу сторону доктора. От негодования у меня даже слезы брызнули из глаз. Быстро вывернувшись из его уверенных объятий, я произнесла:

– Нечего меня за сумасшедшую принимать. На чердаке в футляре стоит арфа, снесите ее вниз и поставьте в автобус.

– Коля, – велел Паша, – проверь!

Один из парней исчез в сторожке.

– Такая здоровая дура в кожаном футляре, когда трясу, тренькает, она?!

– Она, – радостно закричала я, – она!

– Одному не стащить, – надрывался Коля, – боюсь, поломаю!

– Ой! – испугалась я.

– Леня, иди помоги, – велел Володя.

Спустя пятнадцать минут мы неслись по шоссе, с каждым метром приближаясь к Москве. Обеими руками, не боясь испачкаться, я обнимала пыльный черный футляр, внутри которого жалобно ныла при каждом толчке моя арфа. Омоновцы стащили с голов вязаные шлемы, и их простые молодые рязанские лица с интересом поглядывали в мою сторону.

– Это, простите, на что похоже? На рояль?

– Нет.

– Там клавиши?

– Струны.

– Как же на нем играют? – не утихал интересант. – Руками?

– Нет, – рявкнула я, выведенная из себя, – зубами, арфистка перебирает струны клыками, желательно железными!

Больше мне вопросов не задавали.

ГЛАВА 30

Дома наше появление произвело эффект разорвавшейся бомбы.