Онлайн книга Любовь Дикого (СИ)

— Наоборот, — шире усмехаюсь, а она от этого даже назад шагает. — Больше времени вместе.

Подхожу к ней вплотную. Резко.

Вздрагивает. Рюкзачок свой блядский из рук выпускает, а я подхватываю. Через плечо перебрасываю.

— Отдых нам нужен, Кать.

— Что? — брови приподнимает.

— Совместный.

На руки ее подхватываю.

— Дем, пусти.

Разошлась-то как. Требует. Еще и по груди меня руками лупит.

— Дем!

— Нет, я сказал, — рявкаю. — Так дело не пойдет.

— Демьян!

— Паспорт взяла?

— Да, — отвечает на автомате.

— В рюкзаке?

Кивает.

— Подожди, — прибавляет тут же. — Зачем ты спрашиваешь?

— Увидишь. Заебался уже за тобой бегать. Мне тоже отдых нужен, чтобы подумать, — выделяю последнее слово.

Она опять дёргается. Но я ее успокаиваю. Шлепком по заднице. Мягко. Прижимаю к себе сильнее. Похуй, что царапается и продолжает что-то бубнить.

— Тише, Кать, — говорю спокойно. — Чего разошлась?

— Я — разошлась? — возмущается. — Да что ты вытворяешь? А ну отпусти меня сейчас же!

— Отпущу, — обещаю. — Как только доберемся, так и отпущу.

— Куда доберемся? — бросает с подозрением.

— Скоро узнаешь, — заверяю.

А дальше — на выход. К машине.

— Пусти, — шипит.

— Ты чего такая вредная? Терпение, Кать. Приедем — можешь опять сбегать. Разрешаю. Поглядим, как у тебя это выйдет.

Слушая меня, замолкает. Только ресницами хлопает. И дышит тяжело, возмущенно.

Негодует прямо.

Не нравится?

Ну мне тоже не нравится. Заебало это уже. Нихрена не нравится вот эта твоя беготня.

А что делать? Раз нормальный язык не понимаешь, буду действовать иначе.

53

Демьян заталкивает меня в машину. Пристегивает ремнем безопасности, а после усаживается за сиденье. Заводит двигатель.

Отворачиваюсь от него. Отстраненно смотрю, как машина трогается с места, выезжает на дорогу. Но долго так не выдерживаю.

Взгляд будто сам в сторону тянется. Соскальзывает против моей воли, против всякой логики. Упирается в Демьяна.

И протест внутри точно затихает. Волна раздражения куда-то откатывается. Мои эмоции теперь настолько расшатаны, что я уже сама себя не понимаю.

Не хочу ведь смотреть. Мечтаю оказаться подальше от него. Желательно на краю света, на каком-то далеком острове, чтобы точно до меня не добрался.

Но…

Наблюдаю за ним молча. Говорить что-то бесполезно. Как и спрашивать, куда же мы все-таки едем. Не ответит. Не объяснит.

«Когда же он оставит меня в покое?» — опять мелькает вспышка.

И тут же эхом отбивается ответ.

«Никогда».

Он совсем не поменялся.