Онлайн книга Мой палач. Реквием (СИ)

Живая…зверь все же не убил меня, хотя я была в этом уверена. Бес пришел за мной, я все же выманила его, вот только убить не смогла, не было чем, да и он сильнее оказался.

Быстро осматриваюсь по сторонам, и нервный смешок из груди вырывается, когда я понимаю, где я!

Я в нашей комнате с Бесом, а точнее, в его спальне. Там, где я на цепи сидела, и там же, где получала сумасшедшие оргазмы и удовольствие с этим дьяволом. Одно только теперь различие — не комната это больше, а тюрьма. На большом окне решетки установлены, а на двери замечаю замок.

Сволочь! Он закрыл меня здесь. Даже тогда, когда жертвой я была не запирал, а теперь запер!

С трудом поднимаюсь на ноги. Во рту дико сухо, голова просто раскалывается. Я все еще в том же коротком концертном платье, и проведя рукой по лицу понимаю, что даже грим остался, а значит, прошло совсем немного времени.

Подхожу к двери, нажимаю на ручку. Заперто, конечно. На что только я надеялась. Так, думай, Ася, думай…Моя сумочка, там нож был! Где же она.

Перерыв всю эту чертову комнату, вообще своих вещей не нахожу, но хуже другое. Я не только нож ищу, а порошок. Он точно в сумке был. Тот самый порошок, который последнюю неделю я уже каждый день использовала. Мне лучше после него становилось, и я не думала об Амели. Я вообще ни о чем не думала, и мне просто было хоть немного лучше.

Бросаю взгляд на кровать, и почему-то в груди жечь начинает, как только прикосновения Беса вспоминаю, которые он мне дарил на этой кровати. Я стонала от них вголос, тогда как теперь проклинаю себя за это.

Слабая. Я не увидела в нем зла, которым Бес является, и теперь сама себя ненавижу за эту чертову слабость.

Опускаюсь на пол, обхватываю колени руками.

Зачем он притащил меня сюда, а не убил? Что еще он может забрать у меня? Усмехаюсь нервно.

Ни–че-го!

Все самое дорогое этот дьявол уже у меня забрал.

Не знаю, сколько так сижу на полу, но вскакиваю на ноги, когда за дверью что-то щелкает, она открывается, а в ней зло стоит. Собственной персоной!

Весь в черном, высокий, как гора, одет с иголочки, красив как дьявол, Тимур.

Мой палач. Тот, которому я мечтаю воткнуть нож в сердце. Туда же, где у меня клинок вот уже два с лишним года торчит и кровоточит. Каждый чертов день.

Палач входит уверенно, окидывая меня победоносным взглядом, тогда как я на ноги быстро подрываюсь, и пячусь от него назад.

— Как дела, мотылек?

Бес спрашивает иронично, надвигаясь прямо на меня, точно дикий зверь.