Онлайн книга Моя Мия. На осколках первой любви (СИ)

Блядь, откуда это?

Мне нравится, как неприлично, откровенно одевается Лада. Её сексуальность — яркая, вызывающая — будоражит кровь. Из ноздрей пар идёт. В этом есть что-то запретное, порицаемое… оттого дико возбуждающее.

Животное.

Примитивное.

Мию же постоянно хочется упаковать в плотную обёртку. Приватизировать…

Её красота другая… Не в обиду моей девушке, аристократическая что ли. Для неё хочется всего и сразу. Или вообще лучше не начинать.

— Карамелина… — задерживаю дыхание.

— Что? — уставляется на меня и облизывает пересохшие губы.

Отвожу взгляд, усиливая напор рук на стену, чтобы хоть как-то выместить накрывающие тело ощущения.

— Ты зачёт завалила…

— Спасибо, что напомнил…

На кукольных, слепленных от слёз ресницах скапливается прозрачная капля, которую хочется убрать всеми мыслимыми и немыслимыми способами.

— Проебёшь «Дебют года», — вспоминаю о премии, которую ежегодно вручают лучшему первокурснику в апреле. Помимо того, что это просто круто, победителя в номинации берут на практику в администрацию города.

А это перспектива. Престиж. Хороший старт для дизайнера или «зелёного» архитектора.

— Мне всё равно, — отвечает, глядя в узкий просвет между нашими телами.

— А на кого не всё равно? — прикрываю глаза, мысленно надавав себе пощёчин. — На автолюбителя с Алиэкспресс?

— Мир, — усмехается сквозь слёзы. — Дурачина.

Трёт щёку и устало вздыхает.

— У тебя что-то случилось? — спрашиваю прямо, озираясь.

— Отвяжись, Громов.

— Скажи, — настаиваю.

Чувствую, что здесь всё непросто.

— Где твой рисунок? По которому влепили «незачёт»?

— У меня его нет.

— Где он? — давлю."

"— Я была не готова.

С вызовом уставляется на меня.

— Врёшь. Я видел его в новогоднюю ночь в твоём этюднике.

В её глазах словно фитиль зажигают. Через несколько секунд он добирается до мозга и Мия стонет:

— Ты… совсем? В моих вещах копался?

— Нет, — снова усиливаю захват. — Я просто посмотрел твой рисунок. В личные вещи не залезал.

— Сколько можно? — рычит сквозь зубы, вырываясь.

— Почему ты завалила зачёт? — спрашиваю ещё раз прищуриваясь.

Взгляд беглый, руки дрожат. Мия поднимает голову к нависающему над нами потолку и всхлипывает.

— Скажи, — настаиваю.

— Из-за тебя, — ревёт навзрыд.

— Я тут при чём, блядь? — морщусь.

— Хватит таскаться за мной, — шипит. — Ведь просила.

— Я таскаюсь за тобой?

— Да — а, — размещает ладони у меня на груди и сла́бо отталкивает. — Носишься.