Онлайн книга Моя незнакомая жизнь

А мы пообещали ему. Поэтому мы разделим все на две части и подумаем, где спрячем.

– Я могу себе что-нибудь взять?

– Солнышко, повторяю: это все твое, но не сейчас, позже.

– Хоть маленький-маленький медальончик.

– Разве что самый маленький.

Я выбираю медальон размером с ноготь моего большого пальца. Его крышечка украшена резным цветком, лепестки которого усыпаны мелкими камешками, как росой. Внутри – портрет молодой женщины в напудренном парике.

– Она похожа на тебя.

– Ага, если бы мне взбрело в голову нацепить на себя такой парик и подрисовать брови.

– Все равно риск, но ладно.

Игорь откладывает в сторону еще несколько овальных портретов.

– Продам при случае, скажу, отцовская заначка. Надо налаживать связи, иначе будем сидеть на миллионах без пользы.

– Слушай, а ведь в бункере ящиков и коробок…

– Молчи, малыш, мне даже дурно становится от такой мысли. Забудем на время о бункере, опасная тема.

– Хорошо.

– Тогда, солнышко, спускаемся и занимаемся делами. Ну, упаковываем цацки…

– А монеты?

– Заберем их.

Игорь на глаз делит содержимое ящика и ссыпает в два пакета. Отложенные монеты и украшения ложатся на дно шкатулки, второе, верхнее, донышко становится на место – и словно тайника и не было. Мы слезаем с чердака, запыленные и довольные.

– Надо сначала вывезти хлам, – предлагаю я.

– Тогда вот твоя половина. Спрячешь, чтобы я не знал, куда.

Каким-то образом Игорь вдруг оказался совсем взрослым, я его не знала таким. Не удержавшись, говорю ему о своем неожиданном открытии.

– А как ты хотела? – усмехается он. – Малыш, это не игрушки. Я теперь должен заботиться не только о себе, но и о тебе.

Игорь выкатывает со двора деда Мирона мотоцикл с коляской. Дед позволяет ему брать «железного коня», но сегодня мы впервые берем его без спросу. Старик, правда, в претензии не будет…

– Клади в коляску мешок и сама садись.

Мы выезжаем из деревни, старательно объехав свадьбу. На Темных Озерах сбросим барахло, способное выдать нас. Там не только мешок, что угодно можно утопить, и следа не останется – трясина.

Оставив мотоцикл, пробираемся по гати, Игорь несет мешок, ступая по моим следам.

– Видишь лужок, что справа зеленеет?

– Да.

– Добросишь туда мешок?

– Доброшу, но…

– Просто поверь мне, – повторяю я слова Игоря.

Наши глаза встречаются, он улыбается.