Онлайн книга Его дерзкий трофей

— Не так сильно… — говорю, пробираясь пальцами под край майки на гладком плоском животе.

Полуголая попка едет немного вверх. Живот под моими пальцами дёргается и покрывается мурашками.

Нахожу её пупок и слегка обвожу его указательным пальцем.

Она судорожно выдыхает, приседая на моё бедро.

Убираю ногу и делаю шаг назад, опуская руки.

— Целься в дальнюю дужку, — даю последние наставления, засовывая руку в шорты и поправляя стояк так, чтобы он не распугал всех случайных прохожих. — Подпрыгивай, но не сильно. Только чуть-чуть оторвись от земли.

После непродолжительной заминки она всё же бьёт на абсолютное отъеб*сь, так, что мяч еле долетает до кольца и улетает в сторону.

Молча смотрим, как он скачет по асфальту, нарушая повсеместную тишину.

— Может…эмм… — сбивчиво брякает интриганка, поворачивая голову и поднимая на меня затуманенные глаза. — Ещё раз покажешь?..

А че?

Твёрже я уже не стану.

Обхожу её и иду за мячом. Он укатился к самой решётке. Подхватываю его и иду назад, крутя мяч на пальце. Испытываю желание засунуть член в её приоткрывшийся рот.

Может, теперь она, наконец-то, испугается, бл*ть, и убежит? И больше мы к этому возвращаться не будем?

Захожу ей за спину и принимаю уже знакомую нам позу.

Она дрожит с головы до ног.

Вручаю ей мяч со словами:

— Возьмёшь или как?

Берёт.

Ну ладно, засранка.

Кладу ладони ей на рёбра и подтягиваю к себе. Так, чтобы её задница врезалась в мой пах и осознала, что я с ней не собираюсь в крестики-нолики играть.

— Продолжаем? — спрашиваю, начиная злиться, потому что завёлся не на шутку.

Слишком эта задница, мать вашу, хорошо вписалась, как и вся она. Слегка приседаю, потираясь о неё, и закрываю глаза.

Щас, блин…чуть-чуть попугаю её и всё…

Мяч падает на асфальт, а моя ученица издаёт тихий стон, сжимая бёдра.

Опускаю руку и обхватываю её между ног через шорты. Она начинает извиваться, вцепившись в моё запястье, и двигать бёдрами. У меня просто крышесносящее желание засунуть руку в её трусики и проверить, как там дела.

Вот так, блин, Красная Шапочка.

— Наигралась? — выдыхаю хрипло в покрасневшее ушко.

— Дааа… — пищит она, доверчиво откидывая голову мне на плечо.

Провожу носом по её шее. Она покрылась испариной. Хочу её поцеловать, но не буду. Никаких, бл*ть, поцелуев! Это карательная операция.

— Ну, иди тогда, — разжимаю руки, придерживая её для надёжности.