Онлайн книга Выйду замуж за спасателя (СИ)

Что придумываю проблемы на пустом месте.

И бла-бла....

Иди нахрен, Толик! — пытаюсь заткнуть я его.

Сажусь в такси, называю школу.

— Побыстрее пожалуйста! — прошу я.

Таксист мне сразу же заламывает двойной тариф.

Я не умею спорить и возмущаться в таких обстоятельствах. Поэтому молча готовлю деньги.

И только в такси до меня доходит, что Добрыня, вообще-то, не Анатолий. И стоило ему рассказать про страхи Мирона. Мне кажется, он бы всё понял. Это для Анатолия такие проблемы — глупости. На объяснения с ним и времени тратить не стоит.

Но.... побоялась, что Добрыня меня остановит, автоматически удерживая в голове привычные реакции Анатолия. Совсем мозги мне загадил!

Останавливается таксист не слишком близко к школе, но дальше не проехать.

И я несусь на своих каблуках вдоль длинного школьного забора ко входу.

Запыхавшись, объясняю междометиями охраннику, стоящему на улице перед дверью, что я на праздник в первый ""А"".

Когда подбегаю к кабинету, дверь уже закрыта. Там что-то празднично декларирует учитель.

Не особенно церемонясь, распахиваю дверь.

— Здравствуйте! — хриплю я.

Рывком стягиваю шарф с мокрой шеи, делая глубокий судорожный вдох.

Толпа детей у доски. Родители за партами. Перед глазами все плывет."

"— Мне бы Мирона Саянова. Извините! — поспешно добавляю я. — Но мне очень срочно.

— А Вы кто? — сжимает в руках пачку листов пожилая учительница.

Выводила их вниз раньше другая учительница. Эта была на больничном. И мы не знакомы.

Смотрит на меня строго и недовольно.

Ворвалась я не очень красиво, да.

Но....

Чувствую, как в моей руке появляется холодная влажная ладошка.

Мирон.

Нервничал, зайка.... У стенки один стоял.

Сжимаю крепче.

— Я....

Мачеха — как грубо и неприятно звучит, ужас. Сказать, что мама Богомоловой Ирины? Иринка определена в класс к Мирону. И заочно учительница должна ее знать...

— Это мама моя, — бурчит Мирон, опережая меня..

Мама! Пусть лучше — мама.

Решительно киваю.

— Мирон.... - неловко улыбнувшись, снимает очки учительница и нервно бросает взгляд на вторую парту.

Потеряв дар речи, я не отпускаю руку Мирона, разглядывая женщину, которая там сидит. А она — меня.

Симпатичная женщина. Темноволосая, стройная...

Смотрит на меня таким взглядом, словно я у неё... ребенка украла!

Всё очень напряжённо. Родители перешептываются.

— Та — не мама. Эта — мама. Вега, пойдем, пойдем.... - тянет меня за дверь Мирон.

— Там у Вас заявление есть, что я могу забирать Мирона. От Добрыни Никитича! — лепечу я.