Онлайн книга Одержимость мажора

 – Задержусь сегодня, не жди меня, сразу пойду на смену в магазин, – выдаю свои планы и выхожу за дверь. На полном ходу мчусь вниз, так как лифт допотопных времен ползет с черепашьей скоростью, и вылетаю из подъезда, перед которым припаркован джип Мирзоева, на который он и опирается, ожидая меня.

Чувствую себя донельзя смущенной и, как всегда в таких ситуациях, включаю самозащиту и веду себя нагло. Молча иду к пассажирской двери, жуя на ходу свое яблоко, и с трудом забираюсь на высокое сиденье. В машине пахнет кофе и выпечкой, видимо, мажор успел позавтракать, пока ехал ко мне.

– Говорят, большим размером машины мужчины пытаются компенсировать маленький размер своего достоинства, – вырывается из меня словесный шлак, стоит парню сесть рядом.

«Жуй свое яблоко, идиотка!» – кричит на меня внутренний голос.

– И тебе привет, – лишь тихонько смеется мажор, и не думая обижаться на мои слова. – Поверь мне, Губастая, с размером у меня всё отлично, могу продемонстрировать, если хочешь, – приподнимает он игриво брови.

– Спасибо, поверю на слово, – кровожадно делаю последний укус уже надоевшего яблока."

"– Ты завтракала? – спрашивает он, вдруг меняя тему.

– Нет, я проспала, – отвечаю честно, слишком удивленная нормальностью вопроса и тона.

– Возьму на заметку не злить тебя по утрам, – тянется он на заднее сиденье и, взяв крафт пакет, ставит его мне на колени. – Бери и ешь.

– Но…

– Молча и без пререканий, забыла уговор? – тут же перебивает меня он, заводя машину. Я лишь вздыхаю, доставая из пакета стакан латте и круассан.

– Откуда ты знаешь, что клубничный – мой любимый? – откусив кусочек кулинарного шедевра, спрашиваю я. Слоеное тесто просто тает на языке, а густой клубничный джем на вкус словно свежая ягода.

– Я много чего знаю, Губастая, – бросает он хищный взгляд на мои губы, которые я облизываю, сделав глоток кофе идеальной температуры.

– Долго будет длиться наш уговор? – меняю я тему. Слишком уж смущающие его взгляды. – Учти, ничего кроме общения тебе не светит, я уже говорила, что я…

– Не шлюха. Я помню, – снова прерывает он мой очередной словесный шлак. Но не уточнить я же не могла? Мало ли что гуляет в его безумной мажорной голове.