Онлайн книга (Не)идеальная девочка (СИ)

В омут, так с головой.

Золотистые волосы затянуты в высокий хвост. Сегодня я их не выпрямляла, как делаю всегда, а позволила мягкими волнами рассыпаться по плечам. Из макияжа только немного туши и блеск для губ.

Я точно сошла с ума, если собираюсь выйти в этом из дома.

Да, сошла. И собираюсь, но только не так.

Хватаю чёрное платье-футляр до колена со свободным верхом и широким поясом и натягиваю поверх своего ""костюма"". В сумочку закидываю тушь, карандаш для глаз, подводку и ярко-красную помаду.

— Мама, папа, я ушла.

— Вот сдалась тебе эта вечеринка? — заводит старую песню папа. — Там все только пьют, курят, непонятно что употребляют и занимаются… всякими непотребствами.

— А эта современная музыка, ужас просто! — подключается мама. — А танцы? Двигаются так, что только шеста не хватает.

— Я там с Кириллом буду. — напоминаю об единственном аргументе, который вынуждает их смириться.

— Ещё и его туда тащишь.

— Он же взрослый, рассудительный мужчина.

— Я убежала, — говорю со смехом, — Кирилл ждёт.

И пусть мне совсем не смешно.

Молнией вылетаю из дома и иду к машине.

— Привет. — выдаю как никогда жизнерадостно. — Поехали?

— Смотрю, ты повеселела. — отвечает сдержанно и окидывает взглядом с головы до ног.

На берцах фыркает и хмурится.

Да, неидеально и под платье вообще никак не идут, но под ""лодочками"" я их не спрячу.

— Ну так вечеринка же, — тяну задумчиво, — повеселимся.

— Надеюсь, пить ты не собираешься? — бросает хмурый взгляд, заводя двигатель.

— Нет, конечно! — возмущаюсь искренне. Хоть здесь умалчивать не приходится. — Я вообще не пью!

— И не танцуешь?

— Под эту музыку? Никогда. — ха. — С ребятами пообщаемся вне академии и всё.

Точнее, я собираюсь всем показать, что плевать мне на их мнение. Я НЕ идеальная. Хватит! Устала. Но Кир об этом не узнает. По крайней мере, не сегодня.

Глава 6

Как оставаться спокойным, когда сердце раненным зверем воет за рёбрами и рвёт на куски?

— Может, харе уже? — прорывается сквозь басы голос приятеля.

— Что харе? — отбиваю ровно.

— Думаешь, она явится? — бурчит друг, заливая в горло водяру.

— Кто ОНА? — выдаю безразличным тоном и натягиваю такое же выражение на ебало.

Которое, кстати, вообще не соответствует тому бесоёбству, что бушует за грудиной.

— Хочешь, чтобы я ответил? — риторический вопрос.

— Да похуй мне. Говорил же уже. Отвали! — обрубаю зло.