Онлайн книга Не твои наследники (СИ)

 — Нужно поставить цветы в воду!

— Сделаешь это в спальне, — прижав меня покрепче к груди, отправляется по лестнице на второй этаж.

— Но там нет вазы, — напоминаю.

— В гостевой должна быть.

— Китайская реликвия?

— Что тебя не устраивает?

Больше не споря, я вцепляюсь обеими руками за его крепкую шею. Прикрыв глаза, замираю как мышь. Прислушиваюсь к своему дикому сердцебиению.

Когда-нибудь я буду реагировать на этого мужчину спокойнее. Обязательно буду. Нужно этому научиться. Иначе моё сердце долго не протянет. Взорвётся.

В спальне горит тусклый свет. Руслан доносит меня до своей необъятной кровати и опускает на пол. Сам же принимается избавляться от одежды.

Ловлю момент. Рассматриваю букет. Красивый. Кроваво-красный. В стильной чёрной упаковке, перетянутой красной лентой. Символ любви, страсти и восхищения. Точно как и тот, что перед этим он мне дарил.

Почему снова красные? Что он этим хочет сказать? Пытается намекнуть о своих чувствах или же просто предпочитает этот цвет?

Возможно выбор вообще не его, а флориста, а я себе здесь навыдумывала не весть что.

Пока я загружаю мозг вопросами, Руслан заканчивает раздеваться и уходит в ванную. Глаза прикипают к идеальным формам его обнаженного тела. Скользят от ягодиц по рельефной спине к широким плечам. Как только он скрывается в душевой, я возвращаю внимание букету.

Трогаю пальцами упругие бутоны роз, их здесь не меньше пяти десятков. Ощупываю крупные цветки антуриума, прохожусь подушечками по длинным шероховатым черешкам амаранта… Букет настолько гармоничен, что возникает желание его засушить и сохранить. Конечно, я не буду этого делать, но мне так хочется, чтобы он постоял в вазе подольше.

Позаботившись о цветах, ухожу в ванную к Руслану. Первым делом нахожу перекись и ватные тампоны, чтобы обработать ссадины. Как только закрываю нижний ящик, вздрагиваю от соприкосновения наших тел.

* * *Я прикрываю глаза. Полностью погружаюсь в ощущения. Расслабляюсь.

Господи, пульс зашкаливает от нашей близости. Такой приятный и сладкий плен, окутанный знакомым запахом…

— Скучал по тебе… — шепчет Исаев, дразняще прикусывая загривок. Моё тело прошивает бесконтрольной дрожью. Под кожу проникают сотни раскалённых иголочек. Покалывают. Распаляют.