Онлайн книга Няня поневоле

 — Нашел, кому верить! Им же только дай нас перессорить!

— Мы тут ни при чем, — цежу я сквозь зубы. — Я никого из вас не подозреваю. Это понятно?

— Мы знаем, — усмехается Ступа. — Всю жизнь вместе.

— Не боись, Назарет, прорвемся, — бубнит Трофим.

А я перевожу взгляд на Ступу, потом снова на Трофима.

— Едем втроем. Подкрепление брать некогда. И я мало кому доверяю сейчас. И это… пацаны, поклянитесь… Если меня грохнут во время операции, — добавляю спокойно, но совершенно серьезно, — то Линару все равно нужно освободить и привезти в мой дом.

Вглядываюсь в хмурые лица друзей. Давлю каждого взглядом.

— Братаны, — окликаю строго. — Я на вас надеюсь. Поклянитесь, что исполните все в точности.

— Да ты никак помирать собрался? — обалдело ухает Ступа.

— Мои жена и ребенок в заложниках. И ты думаешь, я погулять вышел? — рыкаю я и уже собираюсь добавить пару ласковых, когда у меня в кармане дребезжит сотовый.

— Я тут поговорил кое с кем, — довольно хмыкает Игорь. — Помнишь, мужик с нами в бане парился? Так он тебе помощника выписал.

— В аэроклуб, — на автомате бросаю я и добавляю с сомнением. — Ты думаешь, одного бойца хватит?

— Знаю, — отрывисто бросает Игорь. — Ладно, брат. Удачи тебе. Людвига с Иоганном посылай куда подальше.

— Сейчас не до них, — соглашаюсь я с улыбкой. А через полчаса к моему вертолету подходит высокий поджарый мужик. Боевая и строевая подготовка на морде лица написаны.

— Саня Ворон, — здоровается он по-приятельски.

— А звание? — улыбаюсь я, протягивая руку.

— Майор, — кивает он. — Вводи в курс дела, Сергей.

И, выслушав мой суперплан, мотает головой.

— Нет, так не пойдет. Мы должны быть уверены в наилучшем исходе. Берите за жабры этого карася. Нужно с его телефона передать залипуху. И под усиленную охрану его до нашего возвращения.

— Телефон Изотова уже изъяли, сейчас проверяют, — радостно сообщает Трофим и спрашивает с опаской. — Вертушку ты поведешь, Назарет?

— Ну да, — пожимаю плечами.

— Предположим, — усмехается Саня. — За штурвал сяду я. Больше практики, — заявляет он категорично.

А я и не против.

— Да, это Юра, — морщится Трофим и смачно сплевывает на взлетную полосу. — Вон, пацаны сканы переписки в ватсапе прислали. Этот урод слил твою милую, Серый…"

"— Хорошо, — киваю, ощерившись. — Пусть теперь сдаст пароли ватсапа. Я сам со Шмелевым попереписываюсь.