Онлайн книга Жестокий 3. Искупление

Я скучала по таким мужчинам. Жаль, Диас первый. Первый, кто не ломает, не калечит душу, не насилует.

– Спасибо, – быстро одеваюсь, пока наш рыцарь не передумал и не трахнул меня.

Диас тоже накидывает сухую рубашку, брюки, но остаётся босиком. И это так красиво. Я невольно любуюсь им, пока поднимаемся на палубу. Белое ему идёт. Этому подлецу вообще всё к лицу. Но мне почему-то кажется, что в чёрном он смотрелся бы более внушительно. Или это память снова играет со мной в свои дурные игры.

– Он любил чёрную одежду. Как ты белую, – произношу, подходя к перилам и устремляя взгляд к причалу, который становится ближе с каждой минутой.

– Что ещё он любил? – Уэйн подходит сзади, руки ложатся мне на живот и сцепляются в замок.

– Коньяк, шлюх и насилие.

– А тебя? Любил?

– Не думаю.

– Почему?

– Он не умеет любить. Вернее, не умел.

– Что с ним случилось?

– Я его убила.

Диас молчит, но руки не убирает. Долго молчит. Охренел, видать. А я ни грамма не страшусь своего признания. Я честна. И мне не стыдно за то, что я сделала.

– Я защищалась. Защищала себя и своего ребёнка, – и всё же пытаюсь объясниться. Зачем? Понятия не имею. Ведь будет лучше, если он сейчас решит, что я какая-то чокнутая маньячка и больше не появится в поле моего зрения. Ведь так?

– Тебе удалось? Защититься?

– Не знаю. На тот момент да.

– Тогда ты всё правильно сделала. Так как насчёт ужина? Завтра? У меня дома. Обещать, что не буду приставать не могу. Но насилия с моей стороны не будет. Всё только по обоюдному желанию.

Нет, он точно психопат.

– А не боишься? – хмыкаю саркастически, а потом невольно вздрагиваю, когда его дыхание касается моей шеи.

– Я люблю темпераментных женщин. С правильными девочками скучно в постели.

Глава 14

Глядя на себя в зеркало, не верю, что на самом деле собираюсь на ужин с этим странным мужиком. Он же пугает меня до дрожи. Но тянет. Тянет почему-то к нему, как магнитом. И точно не из-за денег. Корыстной никогда не была, хотя и трудно не признать, роскошь мне нравится.

Дааа, я помню о Марке. О моём хорошем, правильном, честном Уилсоне. Но он мальчик взрослый, умный. Поймёт. Я-то, дура, думала, что это со мной что-то не так. Что я после Басаева не смогу на мужчин без содрогания смотреть. А оказалось… Пока сложно всё осознать. Просто Марк не мой мужчина. Теперь, когда ощущаю требовательное желание между ног только от одного голоса Диаса, понимаю, что со мной всё нормально.