Онлайн книга Мажор для профессора

– Так что, лекция будет? – ненавистный голос вырывает из мыслей.

Вроде стало легче.

Расстегнул пуговицы пиджака и сел за рабочий стол.

– Загорский… Демьян кажется? – вопросительно посмотрел на него.

– Ага, он самый, – кивнул он.

– Ноги со стола убери, – махаю ручкой.

– Мне так удобнее, – демонстративно меняет ноги местами.

Ладно. Он это специально, не стоит вестись на провокацию.

– Где все студенты? – повторил свои вопрос, открывая журнал.

– Там, куда вы их отправили.

– Что? – нахмурился я, резко поднимая голову.

– Что слышали. Или у вас проблемы со слухом? Как вас к преподавательству пустили? Куда ректор смотрел? Надо донести до районо…"

"– Заткнись! – рявкнул я. – Куда студентов отправил? – повторил вопрос.

Понятно, что это его рук дело, я уж точно маразмом не страдаю.

– Вы не имеете право так обращаться со студентами, жалобу надо будет написать, – продолжает издеваться этот сукин сын.

– Загорский, блять, ты нарываешься, и повод для жалобы будет боле чем обоснован, – сжимаю край стола до онемения пальцев.

– Ещё и маты, да с угрозами… – мотает головой и цокает языком. – Плохо, профессор, очень плохо. Вы так карьеру никогда не сделаете. По клубам шляетесь, посещаете незаконные уличные гонки, студентам угрожайте…

– Идиот, – усмехаюсь скорее нервно. – Тебя не было в институте всю неделю, продолжал бы и дальше фигнёй заниматься, – не вижу смысла с ним сюсюкаться, он мне в любом случае ни хрена не сделает.

– А вот это не ваше дело, профессор, – убирает ноги со стола и встаёт.

Догнать бы, вцепиться в его горло и приложить пару раз о дверь, чтобы мозги на месте встали. Чтобы понял, кому он угрожает и с кем в таком тоне разговаривает.

Нет.

Урок ему припадать стоит, нужно только чёткий план выстроить и припугнуть мажора, что ни хрена в своей жизни ещё не добился, кроме побед в гонках.

9.

Демьян

Довольный как чеширский кот, я вышел из универа и почти уже сел в свою тачку, как незнакомый голос окликнул меня:

– Добрый день.

Я повернулся к источнику звука. Передо мной стоял молодой мужчина в потёртых джинсов и серой футболке-поло.

– Добрый, – кивнул я, прищуриваясь.

– Тихонов Виктор Олегович, – протянул парень мне руку, но я не спешил пожать её. – Следователь, – добавил он.

– Ясно, – усмехнулся я и скрестил руки на груди. – Чем обязан, товарищ следователь?

– Мы можем пообщаться с вами где-нибудь в тишине? – спросил он, смотря по сторонам.