Онлайн книга Мой палач

Подсвечиваю себе телефоном, бросаю взгляд на экран и открытую переписку и вздыхаю.

Какой же он все таки гад.

Называет себя Виконт, как в старом французском романе про опасные связи, что влекут, в этом нечто запретное скрыто, когда ты лица его не видишь, это так волнует.

Он ненавязчив, осторожен, галантен, умен - был.

Посколько вот уже начались сомнительные вопросы.

Какое на тебе нижнее белье, чего бы тебе хотелось от секса, скинь фотку - такое могут написать лишь скучные мужчины, ленивые, а мой Виконт казался другим.

Небанальным и интригующим.

Но либо у него кончилась фантазия, либо ему уже на мозг давит похоть.

Вскидываю голову.

И ладно.

Мне не до расстройств, ведь я в лесу, заблудилась, и вот-вот пойдет дождь.

Зачем я психанула и одна поперлась на озеро по темноте?"

"Платьем цепляюсь за ветки, петляю узкими тропинками. Где-то рядом костер, куча народу, а я как слепой странник, устала, уже час пытаюсь добраться обратно и от бессилия пробивает на слезы.

- Эй! - кричу во все горло. - Помогите!

От эха собственного голоса, что разлетается по лесу, становится чуть жутко.

Помню все эти истории про удар молнии в дерево, и как оно загорается.

Ещё нехватало.

Пробираюсь сквозь кустарники и в очередной раз набираю номер брата.

Слушаю гудки.

Конечно. Он там танцует и моих звонков не видит, и что же мне тогда делать?

- Ау! - кричу снова.

Телефон пиликает принятым сообщением:

""Ты обычно громко кричишь? В постели"".

Вчитываюсь в печатные буквы. Ударяет гром, а я вздрагиваю, то ли от грохота, то ли от сообщения незнакомца.

Такой быстрый переход на тему секса. Ещё и в тот самый момент, когда я правда кричала, звала на помощь.

Но он не мог слышать, ведь его здесь нет.

Или есть?

Оглядываюсь по сторонам. Вокруг темными стенами возвышается лес. Тихо, даже кузнечики стрекотать перестали, над ухом не жужат осы - а это к дождю, если верить учебнику биологии.

Бр-р.

Топчусь на месте.

Меня больше часа нет, почему меня никто не ищет? Где я, не пойму, свечу телефоном, и он вдруг тренькает в руке.

""Маленькая, да ты потерялась"".

На это сообщение от незнакомца смотрю с нарастающей паникой, даже торможу на секунду посреди кустов и деревьев, дыхание сбивается, идти не могу.

Прижимаю ладонь к груди.

Все нормально.

Это просто переписка. Которая меня раньше забавляла, а теперь перестала.

Виконт ни имени моего не знает, и тем более, что я сейчас нахожусь на выпускном у брата.