Онлайн книга Замуж по контракту

Он отжимается от дивана и садится рядом. Я же отодвигаюсь, упираясь в кожаную спинку. Выходит нелепо — мы поменялись местами, теперь я лежу на диване, а он опустил ноги на ковер.

— От тебя пахнет шоколадом, — неожиданно кидает Бестужев.

Он поворачивает голову в мою сторону и разглядывает меня сверху вниз. Воздух между нашими лицами электризуется, меня буквально покалывает напряжением. Вокруг темно, но я все равно начинаю нервничать и поправляю одежду. И нахожу что-то липкое.

— Что это? — выдыхаю обеспокоенно, перебирая пальцами ткань платья снова и снова.

Это кровь?

Он испачкал мою одежду, когда обнимал — вот единственное объяснение, которое приходит на ум. Следом я вспоминаю о порванном пиджаке, который до сих пор валяется в коридоре. Черт… Я рывком поднимаюсь на ноги и на ощупь нахожу лампу на тумбочке неподалеку.

— Мать твою, Лена! — хрипит Влад, когда свет накатывает сильной волной. — Выруби!

Моим глазам тоже больно, но мне плевать. Как только глаза привыкают, я смотрю на свою ладонь и понимаю, что не ошиблась.

— Нет, Влад! — шумлю на него, когда он тянется к выключателю. — Не трогай!

— Иди к себе.

Грубит.

И смотрит со злым вызовом.

Я же использую момент и рассматриваю его лицо. Оно чистое, нет ссадин или порезов. Но что под рубашкой? И почему он прячет ладони?

— Не посылай меня, — я мотаю головой, я тоже начинаю злиться, словно наши эмоции синхронизировались. — Я не прислуга.

— Значит пришла как невеста? Соскучилась?

Влад надвигается на меня.

— Бестужев, хватит.

Из моего голоса испаряется всякая уверенность. Мне не нравится, как он смотрит на меня, как не нравится что вокруг ночь и мы одни в одной комнате.

— Почему хватит? Ты не хочешь уходить, значит хочешь продолжить. Я не против.

Мне больше некуда отступать, я упираюсь в тумбочку и падаю на нее после первого же прикосновения Бестужева. Он закрывает своим крепким телом все вокруг, напирает и вынуждает быть ближе.

Кожей к коже.

Слишком резко и на грани насилия.

Он специально. Завелся из-за моего упрямства и теперь доводит до кризиса, чтобы я в слезах бросилась прочь. Лишь бы не лезла ему в душу с расспросами. А я терплю. Не знаю, почему принимаю его вызов и не ухожу, ведь легче всего залепить ему пощечину и вылететь из комнаты пулей. Он отпустит, я откуда-то знаю со стопроцентной уверенностью.

Вместо этого я жду, когда он остановится сам. Он же тоже чувствует меня.