Онлайн книга Сбежать от Питбуля и Булочки

Касьянов, сидя у камина, то ли думает о своём, то ли тоже внимательно слушает сказки, сжав в зубах спичку. Медленно крутит пальцем телефон на полу.

На месте, где царевну спасает богатырь, морщится, раздражается… отталкивает телефон пальцами. Он скользит по полу туда, где стояла ёлка. Смотрит в огонь. Выкидывает туда спичку.

— Сообщить матери? — перебивает, бросая на меня взгляд.

— Смысл? Она не приедет.

— Почему?

— В Германии она. Замужем. Муж у нее такой там… не отпустит.

— К ребенку не отпустит?

— Не знает он, что я есть.

С отвращение, беззвучно ругается.

— Ладно. Кому сообщить можно?

— Некому, — пожимаю плечами.

— Мужчина есть у тебя?

— Мужчина? — удивленно смотрю на него.

Есть мальчик, с которым общаемся. Но он не мой парень даже. Мне и попросить у него помощи неловко. Да и чем он поможет?

Отрицательно качаю головой, пожимая плечами.

— Невнятный ответ, — низко, тихо, грубовато.

— Нет мужчины.

— Характеристику на тебя кто дать может хорошую?

— В художественной школе, если только.

Опять замолкает. Булочка сонно теребит меня. Дочитываю.

— ""И жили они долго и счастливо. И умерли в один день!""

Ариша посапывает, вцепившись крепко пальчиками в мою водолазку.

Я и сама ложусь щекой на ковёр, глаза слипаются.

Питбуль задумчиво подкидывает в угли дрова. Закрывает огонь прозрачной створкой."

"Профиль у него на фоне огня такой, что сложно взгляд отвести. Скуластый, голубоглазый… Белая рубашка закатана на мускулистых предплечьях. Там есть шрамы. Они еще розовые. Только зарубцевались.

Как так — не чувствует? Это же если боль не чувствуешь, то и ласку тоже. Да? Грустно как…

Оборачивается в мою сторону. Закрываю глаза, делая вид, что сплю.

Вырубает вполне по-настоящему. Но мне нельзя засыпать. Мне надо попробовать сбежать. Я в тюрьму не могу! До ужаса боюсь этого места, после того обезьянника. Лучше тогда совсем не просыпаться!

Слышу и ощущаю, как он ложится на спину рядом. И наши лица, должно быть сейчас на одном уровне, но перевернуты по отношению друг к другу.

— Ася… — шёпот.

Дыхание от этого близкого низкого шёпота срывается. Но я изо всех сил стараюсь дышать ровно и притворяться спящей.

Ощущаю по лёгкому натяжению, что прикасается к моим волосам. По затылку мурашки…

— Ладно, поспи, — шепчет он, вздыхая.

И через несколько минут сам начинает дышать равномерно и глубоко.

Приоткрываю глаза, наблюдая за ним из-под ресниц.