У нас вы сможете в любое время суток открыть и прочесть произведение «Сбежать от Питбуля и Булочки» без единого платежа. На странице представлена не урезанная, а именно целая версия книги — от первой до последней страницы. Если хотите не только читать, но и слушать — пожалуйста, есть аудиоформат. Для тех, кто предпочитает хранить книги у себя на устройстве, работает скачивание через торрент (доступен файл fb2). А если времени в обрез — выручит краткий пересказ содержания. Направление литературы: Легкое чтение, Любовные романы, Современные любовные романы. Там же, ниже по странице, вы найдёте развёрнутую аннотацию, вступление от автора (если оно есть) и настоящие отклики читателей. Наша электронная библиотека живёт и развивается: мы регулярно добавляем новые издания и делаем навигацию удобнее. Всё это превращает наш книжный портал в настоящий дом для тех, кто не представляет жизни без литературы.
Онлайн книга Сбежать от Питбуля и Булочки
Автор
О книге Сбежать от Питбуля и Булочки
Не торопитесь сразу погружаться в полный текст «Сбежать от Питбуля и Булочки». Сначала полезно заглянуть в предисловие, аннотацию, описание или хотя бы бегло пролистать краткое содержание. Авторское предисловие представлено здесь именно так, как его задумал сам писатель (Янка Рам). Какой-то информации пока нет на странице? Не проблема — оставьте сообщение в комментариях, и мы постараемся разыскать нужные данные специально для вас. Кстати, другие читатели уже делятся своими впечатлениями и мыслями о книге — их отзывы помогут вам взглянуть на произведение под новым углом. И вас самих ждут внизу страницы: поделитесь своим мнением, расскажите, какое послевкусие оставила книга.
— А почему Вас Питбулем называют? — с опаской кошусь на моего "рабовладельца".— Боли не чувствую.— Ясно… — отворачиваюсь к окну, кутаясь в свою тоненькую шубку.От холода и страха трясёт.На лобовом стекле пропуск "старший оперуполномоченный Касьянов Б. М.".Закрывая глаза, ложусь головой на стекло.— Чего трясешься? — недовольно. — Замёрзла?— Страшно.— Страшно, девушка, вот там на обочине стоять и в окна подъезжающих тачек цену озвучивать! Юная же совсем…— Это неправда! Он всё наврал!— Ну да, — с досадой.— Отпустите, пожалуйста.— А смысл? Не-е-ет… Поработаешь пока в другой ипостаси. Может, одумаешься.— Кем?— Снегуркой.
Читать полностью Сбежать от Питбуля и Булочки
Текст произведения «Сбежать от Питбуля и Булочки» удобно распределён по отдельным страницам — так читать гораздо легче. Система автоматически запоминает, где вы остановились, поэтому возвращаться к потерянному абзацу больше не придётся. И всё это совершенно бесплатно. Кроме того, вы вольны сами настроить размер букв и цвет фона — подберите параметры, которые не будут утомлять глаза. Устраивайтесь поудобнее и погружайтесь в любимые истории где угодно: дома на диване, в транспорте или на природе.
Текст книги
Даже жаль её немного. Хотя на дух не выношу всю эту продажную шушеру.
Мордашка-то нежная, хорошенькая… Макияжа нет, только ресницы подкрашены. Тушь размазана. Сначала за убойный смоки-айс принял. Но сейчас вижу, просто плакала, глаза потерла.
Не похожа на бабочку. Но сейчас не любят ярких, естественных любят. И их немало. С инсты начинают, потом на эскорт переходят.
— Родители твои где?
— Нет родителей, — обиженно.
— Ясно, — вздыхаю я. — Сирота, что ли?
— Нет. Мама уехала. С бабушкой я жила.
— А работать пойти — не судьба?
— Я и пошла!
Хреновая работа то…
— Восемнадцать есть?
— Есть.
А вообще не похожа она на уличную. Такие нимфетные юные неженки это ""элитка"".
Переворачиваю её руку ладонью вверх, рассматриваю. Руки ухоженные. На пальцах и ногтях нет следов от никотина. Колечки золотые тоненькие как паутинки и все на одном пальчике, не пошлые.
— Не куришь?
— Нет.
Уличные курят все.
Открываю бардачок, достаю подаренный коньяк. Скручиваю крышку.
— Глоток хочешь согреться?
— Нет! — обескураженно смотрит на меня, как на полоумного.
Как Ариша бы смотрела, предложи я ей приобщиться к чему-то горькому. Так не бывает…
Приврал Лобов, что на панели снял. Элитная девочка, чистенькая вся. И история там какая-то другая.
Во мне просыпается ищейка. У меня девиация — я спать не могу, когда у меня дебет с кредитом не сходятся.
— Посмотри-ка на меня.
Поворачивается, волосы падают, закрывая половину лица.
— Убери волосы с лица.
Дёргает руками, наручники брякают. Цепь до лица дотянуться не даёт.
— Ладно, я сам.
Отвожу прядь темно-русых волос за ухо. Блестящие, чистые… Свои, не крашенные. Уши не проколоты.
И ловлю себя на порыве пройтись пальцами по этой нежной молочной коже. И неожиданно возникшем чувстве трепета. Ой, фу… Это точно не сюда. Чего это меня понесло? Это все из-за отсутствия женщины. Нет, женщины бывают… Но женщины нет. Такой, чтобы хотелось погладить, поцеловать.
Отворачиваю ворот шубки, там водолазка с высоким горлом.
— Не трогайте, — хмурится.
Одергиваю руку. Поднимаю телефон, делаю фотку.
— Зачем? — опасливо.
— Дяденькам тебя покажу, — морщусь я.
— Каким дяденькам?! — теряет она голос, тяжело сглатывая.
— Знакомым.
Скидываю ментам из района, которые работают с этим контингентом каждый день. Они их всех в лицо знают.
""Ваша звезда?""
— Руки больно, — всхлипывает она.
Мнения
Другие книги автора
Похожие книги
