Онлайн книга Плохие девочки не плачут. Книга 3

— Конкретизируй, — бросаю хмуро.

— Анна.

Издевается скотина.

— Хватит, — цежу сквозь зубы. — Я всего лишь отдала ей долг. Прекращай глумиться. Уже не обидно. Просто надоело.

Пора сменить пластинку.

— Никому нельзя доверять, — заключает невозмутимо, вкрадчиво уточняет: — Кроме меня.

Тушите свет, ибо грядёт бойня.

— Счастливое исключение, — не скрываю сарказма. — Всегда честен, не подставляешь и не обманываешь, действуешь в рамках закона.

— Вот именно, — опять затягивается.

Поразительная наглость.

— Маша успешно прошла проверку, не повелась на искушения, не предала, — потираю гудящие виски.

— И в природе не существует, — завершает нарочито трагично.

Уголки его губ подрагивают, в тёмных глазах резвятся черти.

Все улики указывают на жестокое преступление.

— Что ты натворил? — практически беззвучно, надсадным шёпотом: — Похитил её семью? Угрожал? Пытал? Шантажировал?

— Ну и воображение, — присвистывает.

— Говори, — требую тихо, но отчётливо.

Застываю в миллиметре от сердечного приступа."

"— Ничего, — разводит руками, с удовольствием истинного садиста прибавляет: — Хотя получилось забавно.

— Господи, — съёживаюсь в комочек.

Инфаркт. Инсульт.

Зачем? Почему?

Жутко погибать во цвете лет.

— Что?! — вопрошаю с ужасом. — Что получилось?

Фон Вейганд хохочет.

Психопат гр*баный.

— Увидишь, — отвечает уклончиво. — Не хочу портить сюрприз.

На хр*н такие сюрпризы.

Заранее лихорадит.

— Я надеялась на откровенность, — как бы намекаю.

— Действительно жаждешь познать истину? — спрашивает ледяным тоном, неожиданно становится серьёзным. — Уверена в решении?

— Д-да, — киваю.

Он медлит, не спешит погрузить во мрак, доводит до исступления, а потом сталкивает в пропасть.

Сухо. Скупо. Со знанием дела.

— Твой сайт — абсолютно провальная идея. Не предлагает клиентам ничего принципиально нового, ничем не выделяется из общего потока. Скучно и примитивно. Затея дилетанта. На раскрутку понадобится гораздо больше времени и ресурсов.

Странное ощущение.

Будто попадаешь в бесконечный лабиринт. Впереди призывно маячит вожделенная цель. Но чем ближе подступаешь, чем отчётливее понимаешь — это не выход. Это очередной поворот. Коварная ухмылка судьбы.

— Пока я собираю с пола ошмётки самооценки, можем поболтать о другом, — стараюсь держать марку, меняю русло беседы: — Например, о лорде Мортоне, о Диане Блэквелл, о событиях давно минувших дней.

Теперь пауза длится считанные мгновения.