Онлайн книга Плохие девочки не плачут. Книга 3

С трудом волочу гигантский пакет. Покупка весит под тридцать килограммов. Как настоящий бронежилет.

Щёлкаю пальцами, безуспешно пытаясь поймать такси.

И ловлю кое-что другое.

Чужой взгляд.

Парень на другой стороне улице нагло взирает на меня. Безотрывно, в упор, словно сканирует. Высокий и сутулый, одет, точно гопник, зажал сигарету в зубах. Странно скалится.

Откуда я его помню?

Брюнет, цвет глаз с такого расстояния не разобрать, черты лица правильные, но само выражение пугающее, озлобленное и отталкивающе.

Неужто Вова Вознесенский вернулся по мою душу?

Морщусь, невольно передёргиваю плечами и холодею от внезапно накатившего осознания.

— Стас, — беззвучно выдыхаю.

Примерзаю к месту, выпускаю тяжёлый пакет. Теряю точку опоры. Колени слабеют, реальность расплывается, словно покрывается масляными пятнами.

— Что случилось? — взволнованный голос мамы моментально рассеивает гипнотические чары, возвращает обратно в суровый мир: — Лора, что с тобой?

— Это Стас! — восклицаю поражённо, указываю вперёд.

— Где? — не понимает, смотрит мимо и не замечает.

— Вот, — истерично тычу пальцем в застывшую фигуру напротив. — Вот же.

— Не вижу его, — произносит медленно. — Наверное, ты обозналась.

— Возле перехода, — бросаю яростно. — В дебильном спортивном костюме.

— Какой-то бандит, — заключает недоумевающе. — Лучше не показывай на него, не привлекай внимание.

Изучаю подонка и поражаюсь.

Совсем страх потерял. Стоит себе как ни в чём не бывало, изображает избирательную амнезию и беззастенчиво пялится, будто намерен опять подкатить.

Эй, куда лыжи навострил?

Ублюдок вдруг резко оборачивается и шагает в противоположную сторону. Снова валит. Сливается. Чёртов урод.

Вернись, кому говорю.

— Тихо, — мама удерживает меня, не позволяет броситься под машину."

"— Пусти, — бормочу гневно. — Я должна его поймать.

— Успокойся, это не он, — заверяет поспешно, обнимает крепче. — У Стаса ведь светлые волосы, и в остальном не похож.

— Перекрасился, — вмиг нахожу контраргумент.

— Тише, — гладит по голове, обращается, как с психопаткой. — Ты просто устала.

— Хочу догнать эту сволочь, — выдаю запальчиво, не скуплюсь на эмоции. — Догнать и прикончить.

— Он не мог настолько измениться, — взывает к остаткам разума в моей черепной коробке. — Мы недавно встречались, помнишь?

— Что с того? — отчаянно рвусь на волю, прямо под колёса.