Онлайн книга Плохие девочки не плачут. Книга 3

— Ты, — сглатываю так, что ком встает в горле.

— Ожидала увидеть кого-нибудь другого? — усмехается фон Вейганд. — С кем бы ты хотела просыпаться по утрам?

Он отбрасывает одеяло, сдергивает с меня простыню, потом направляется к окну, рывком раздвигает шторы. От каждого его движения веет сдерживаемой силой. Звериной яростью. Дикой, губительной. Такой, которая способна вырваться наружу и уничтожить все вокруг.

Цепь натягивается, звенья гремят.

Я невольно ощупываю шею.

— Извини, разочаровал, — продолжает нарочито елейно.

— О чем ты? — от недоброго предчувствия стынут внутренности.

— Сама взгляни.

— Я не понимаю, — едва ворочаю языком.

— Давай, — кивает в сторону окна. — Смелее.

— Что там? — спрашиваю сдавленно.

— Посмотри.

Соскальзываю с постели.

Леденею.

На негнущихся ногах приближаюсь вплотную к фон Вейганду, замираю рядом, застываю, примерзая к полу. Взираю вперед. Прозрачное стекло мутнеет перед глазами. Пульс бьет по вискам, вынуждает содрогнуться.

— Ну как? — насмешливо осведомляется мой палач. — Счастлива?

— Т-ты, — запинаюсь. — Ты солгал.

— Когда?

— Ночью, — моргаю часто-часто, стараюсь сдержать слезы.

По узкой тропе идет мужчина. Медленно, еле продвигается, опираясь на костыли. Он сгорблен, изранен, измучен. Но жив. Одна нога в гипсе. Одна рука перевязана. Но это детали. Главное — жив.

Зажимаю рот ладонью, стараюсь не закричать.

Внутри разжимается тугая пружина.

Это Стас.

Ошибка исключена.

Вдруг картина меняется. Подъезжает автомобиль, тормозит, останавливается совсем близко. Открывается дверца, из салона выскакивает темноволосая девушка. Худая, высокая. Она моментально бросается к мужчине, обнимает, целует.

Его сестра.

Сомнений быть не может.

— Зачем? — закашливаюсь от волнения. — Зачем ты солгал?

— Это не Стас, — отвечает ровно. — Это Кевин Ломакс.

— Что? — выдаю пораженно, оборачиваюсь к нему.

— Кевин действительно подающий надежды юрист. Сегодня он отправляется в Нью-Йорк, будет строить карьеру в известной фирме, — говорит спокойно.

— И в чем суть? — спрашиваю нервно. — Чего добиваешься?"

"— Убиваю его — рыдаешь, — хмыкает. — Оживляю — тоже недовольна.

— Я просто пытаюсь понять, — начинаю осторожно.

— Не надо, — обрывает. — Тебе не идет мыслительный процесс.

Отступаю на шаг.

Бездумно.

Инстинктивно.