Онлайн книга Вкус к жизни

На рисунках мужчина сидел в профиль, традиционно смотрел вдаль, но настроение… атмосфера в момент написания передавалась просто невероятно! Внезапно укололо лёгкое чувство зависти: написать мой портрет Мартин так и не предложил…

Я положила папку на место и всё же вернулась к картинам. Времени, чтобы их рассмотреть было недостаточно, но озаботило другое: моих работ среди них не было. Я окинула мастерскую сосредоточенным взглядом, и не обнаружила ни единого места для хранения.

– Интересно… – фыркнула я сама себе.

Чувство лёгкости вызвало желание сделать несколько танцевальных па и резво покружиться на месте.

– А ты быстро освоилась, – приветливо улыбнулся он, но войти не спешил, так и мялся в проходе.

– И вам добрый день. А где Мартин? Я не могу его найти… – сделала я попытку сократить общение до минимума.

Марк скривил губы, приноравливаясь к ответу, разглядывал меня при этом пристально и с откровенным интересом.

– Мартин уехал, – наконец, доложил он и я опешила.

– Уехал? – глупо переспросила. – Но когда?

– Дня четыре назад… – сказал он навскидку и уставился на меня. – А ты неплохо выглядишь.

– Неплохо для чего? – усмехнулась я, проходя мимо.

Марк прикрыл дверь, ведущую в мастерскую.

– Мартин сказал, что ты в творческом запое. Обычно такие игры не проходят бесследно, – поделился он наблюдениями, я же в первый момент даже не нашлась что ответить, за что, собственно, и получила: – И, кстати, он не любит, когда кто-то входит в мастерскую без спроса.

– Вот как? Впервые об этом слышу! – «мило» улыбнулась я, излишне старательно растягивая губы.

– Думаешь, вытащила свой счастливый билет? – как-то невзначай бросил Марк мне в спину, пока мы спускались по лестнице.

Я не стала оборачиваться, хотя ощущать на себе его взгляд становилось неприятно. Полюбопытствовала совершенно нейтральным тоном:

– Это ты о чём?

– Я о том, что ты себя чувствуешь здесь хозяйкой.

– А ты? – улыбнулась я, устроившись с ногами на диване. – Кем себя здесь чувствуешь ты?

Марк сел недалеко от меня в кресло, что обычно занимал Мартин. Это покоробило. Снова. Точно как в тот день, за столом…

– Я друг, – как-то замялся он, и пришлось понимающе кивнуть.

– А ведёшь себя как брошенная жена, – насмешливо заметила я и склонила голову набок, наконец, рассматривая его.

Высокий лоб, светлые волосы, голубые глаза.