Онлайн книга Забудь обо мне



Глава семьдесят восьмая: Сумасшедшая

Уже на следующий день, ближе к вечеру, мы с Бармаглотом едем смотреть пару «объектов».

Если честно, я думала, меня до желудочных колик будет смешить его деловой тон и морда-кирпичом, но на самом деле от такого Миллера — сухого, сдержанного и говорящего исключительно по существу — по телу прямо какие-то благоговейные мурашки. И он, гад такой, явно наслаждается тем, что действует на меня как дудочка Нильса — на крысиное воинство.

То есть — напрочь лишает воли.

Могу только послушно идти за ним на полусогнутых и мямлить: «Да, Бармаглот, как скажет, Бармаглот, как считаешь нужным, Бармаглот…»

Кажется, надо мной начинают смеяться даже воробьи.

Но когда мы приезжаем в финальную точку нашего рандеву по Первопрестольной, я сразу понимаю, что это — оно.

То Самое Место.

Миллер еще только помогает мне выйти из машины, а я уже не могу оторвать взгляд от старинного кирпичного фасада с коньками над маленьким балкончиком второго этажа. Зданию явно много лет, и лестница на округлое крыльцо нуждается в капитальном ремонте — как и почти все снаружи — но это — мое личное место силы.

Тот самый уголок, где из-под моего кулинарного пера выйдут настоящие шедевры.

— Что? — не сразу понимаю, когда Бармаглот протягивает мне носовой платок.

— Слюни подбери, — поддергивает он.

Гад и есть.

Форменный. Во весь свой громадный рост.

— Признайся, что ты специально оставил его на сладкое, — бросаю через плечо, буквально в два шага взлетая на крыльцо. Прикладываю ладонь к двери, чтобы рассмотреть, что внутри.

— Я подумал, что твои шоколадные кексы с бразильской корицей будут отлично смотреться в этих витринах.

Окна тут и правда огромные, умеренно низкие — идеальные, чтобы стать красивыми витринами.

— А внутрь?..

Бармаглот бросает взгляд на часы, хмурится и говорит, что риелтор должен был подъехать еще десять минут назад.

Пока мы его ждем, достаю телефон, чтобы сделать пару кадров.

В голове уже мысленно составляю коллаж «До» и «После»

Но вместо иконки камеры зачем-то тыкаю в иконку Инстаграм.

Вроде Танян выложила новую запись. Она в последнее время живет в спортзале, усиленно сбрасывает вес и стала настоящей ПэПэшницей. Ну а я, как лучшая подруга, в первых рядах лайкаю все ее однотипные фото с «трени», чтобы она чувствовала поддержку.

Но на этот раз у нее совсем не спортзал.

И даже не тренажер.

И даже не фото скучного омлета на одних белках.

У нее фото с мужиком.

Вернее, с рукой мужика.