Онлайн книга 140 ударов в минуту (СИ)

Заметив, что мы обратили на них внимание, улыбаются.

— А я его знаю, — сообщает Варя, показывая на одного из парней. — Это Клим Зорин. Да, точно. Я их загорелых сразу не узнала. Арсений, Семён и вон тот офигенный блондин — Матвей. Новенький. Он к ним перешёл из боевых.

— А разве так бывает?

— Конечно. На сборах ему поставят удар, отработает технику и выйдет на профессиональный ринг, если справится с тренировками, конечно."

"— И всё-то ты знаешь, — смеётся Ксюша.

— Знаю, — важно отвечает Варя. — Но я в гимнастике последний год, — вздыхает она.

— Твой папа не против чира?

— Нет, — улыбается Варя. — Мы с ним на одной волне в этом плане. Он всё понимает.

— Здорово… — набрав в лёгкие побольше воздуха, ухожу под воду, чтобы подруги не заметили, как мне вдруг стало грустно.

Так сразу хорошо становится. Тихо, прохладно.

Выныриваю, а компания спортивных мальчиков уже рядом.

— Разойдись! — кричит один из них и с разбегу прыгает прямо к нам. С визгом и смехом разлетаемся в стороны. — Привет, девчонки. Я Арс.

— Стефа, — вытираю воду с лица.

— Ксюша, — кокетливо улыбается подруга.

— Варя. Варюша, — парень начинает щекотать её. — А чего ты не сказала, что у тебя есть такие офигенные подружки?

— Вам во Дворце девчонок мало? — закатывает глаза подруга.

— Так то во Дворце. Там и дом, и работа. А тут свобода, — белозубо улыбается парень.

— Да, — отвечаем нестройными хором.

— Отлично. Считайте, что компанию вы себе уже нашли. И приставать точно никто не будет. Мы не позволим.

Они смешные и громкие. С разрешения администрации парни перетащили свои шезлонги на свободные места рядом с нами. Возятся на песке, демонстрируя возможности красивых, загорелых и накаченных тел.

— Хочешь? — протянув мне стакан с холодным лимонадом, рядом со мной прямо на песок задницей, обтянутой чёрными плавками с красными полосками на бёдрах и лейблом спортивной торговой марки, садится ну очень красивый Матвей.

Забираю у него стакан и тяну напиток через трубочку. Внутри друг об друга бьется лёд, пузырьки газа приятно щекочут язык.

— Тоже спортсменка? — спрашивает Матвей.

— Нет. Я музыкант.

— Ничего себе. На чём играешь?

— Скрипка.

— Охренеть, — проводит ладонью по мокрым волосам.